Authors‎ > ‎Greg Afinogenov‎ > ‎


(Marina Tsvetaeva, 1913)

My poems, written so early
That I didn’t even know I was a poet,
Which flew off, like drops from a fountain,
Like sparks from the plume of a rocket,

Which burst, like tiny devils,
Into a sanctuary of frankincense and sleep,
My poems, of being young and dying,
—My poems, still unread!—

Scattered in bookstores, filmed with dust,
(Where no one’s bought them, no one buys),
My poems, like casks of precious vintage,
Will have their day at last.
* * *

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.