Authors‎ > ‎Greg Afinogenov‎ > ‎


(Boris Pasternak, 1956)

It is so homely to be famous.
It is not this that raises you up high.
There is no need to start an archive,
Over your tattered manuscripts to cry.

Art’s purpose is a gift of self.
Not public clamor or success.
It’s a disgrace to be a nothing,
And yet proverbial on everybody’s lips.

But you must live without pretense,
So as to finally become
By space beloved, and to hear
The future’s distant clarion call.

And you must leave your wide lacunae
Not in your papers, but in fate.
Marking off places in the margins,
The chapters of the whole of life.

Into obscurity, then, dive headlong,
Within its darkness hide your steps,
Like a country shelters in fogbanks
Concealing everything within.

Others will sniff your trail and follow,
Will inch along upon your trodden path.
But you should not be able to distinguish
Defeat from triumph, in the end.

And do not think, not for a single minute,
Of leaving or abandoning your face.
But simply be alive, alive—and only.
Alive, and only till the end.
 * * *

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.