Authors‎ > ‎Greg Afinogenov‎ > ‎

Verlaine in His Old Age

(Ilya Ehrenburg, 1913)

Bald, dirty, like a homeless mutt,
He walked the night, forgotten and alone.
Every tavern and every cesspool
Would find his face in the crowd.
Silent at his absinthe, every night,
He sat and waited for the “morning star.”
And the clumps of his ragged beard
Stuck out, uneven and untrimmed.
But there were times when the Muse had pity,
Came to the old man and whispered of the past.
And he would ask the sleepy, tired servant
For sheets of paper, coffee-stained, in wine.
Some kind of sweet and luscious intimation
Would flash by on his childlike satyr's face,
And far from malice, distant from the world,
He wrote and wrote, and could not help but write...

Лысый, грязный, как бездомная собака,
Ночью он бродил забытый и ничей.
Каждый кабачок и каждая клоака
Знали хорошо его среди гостей.
За своим абсентом молча, каждой ночью
Он досиживал до «утренней звезды».
И торчали в беспорядке клочья
Перепутанной и неопрятной бороды.
Но, бывало, Муза, старика жалея,
Приходила и шептала о былом,
И тогда он брал у сонного лакея
Белый лист, залитый кофе и вином,
По его лицу ребенка и сатира
Пробегал какой-то сладостный намек,
И, далек от злобы, и далек от мира,
Он писал, писал и не писать не мог...